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Perro Callejero
Demente
Ingresado: 08 Julio 2004
Lugar: Chile
Conectado: Desconectado
Mensajes: 3753
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| Escrito el: 29 Agosto 2019 a las 09:12 | IP registrada
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Prepárense, que vamos a partir.Este es el tren de
la muerte que cruza por la vida.Vamos a escapar de la
nostalgia que nos condena al pasado.Basta de parientes
que nos extorsionan con enfermedades. ¿Qué nos importa
el viejo que fuma y fuma y fuma sentado en el umbral?
¿Qué nos importa Malena que llora como ninguna? ¡Chao
a la casita de los viejos ¡ a la esquina donde se
pudren los mejores frutos de la vida. Vamos a
despertar la canción del presente para no perder el
tren de la eternidad. Este es el viaje más terrible,
el más maravilloso, el más delicioso, el más absurdo,
el más alucinante. ¡Adelante!, pueden subir todos.
Sólo es necesario que hayan nacido, no importa dónde:
en los barrios caros o en los barrios bajos. Hijos de
generales o degenerados. Explotadores, explotados,
dirigentes, dirigidos, presidentes o presidiarios.
Este es el viaje más extraordinario; Vean qué
espectáculo: A la derecha los reaccionarios, a la
izquierda los revolucionarios, en el medio los
hombres, los que deciden su propia vida, es decir,
tres o cuatro. Enciendan el fuego que comenzó la
fiesta, traigan el vino y los tambores, desaten a la
alegría, liberen a la pasión. Canten y bailen con
furia quijotesca, con la misma convicción del Bautista
o de Moisés.
Hagan las cosas sólo por amor, porque el que trabaja
en lo que no ama, aunque lo haga todo el día es un
desocupado. Hagan el amor a las mujeres en los ómnibus
y en las playas, a las buenas y a las malas, por las
buenas y por las malas. Y en 9 meses nacerán hijos
locos, benditamente locos y por locos tan libres y por
libres tan bellos que harán un paraíso de este maldito
infierno, donde las banderas se pudren patrióticamente
y las madres alimentan a sus hijos para la guerra. Yo
los conozco; hace mucho tiempo que andamos a la deriva
en el mar del tiempo. No sé si se acuerdan de mí. Yo
soy Facundo Cabral y ahí no termina la cosa.
Yo soy el hijo de Sara y con eso es suficiente. Soy el
orgullo de mi abuela que es la vergüenza de mi
familia. Por mi abuela comencé a leer la Biblia a la
altura de la Magdalena. Solía decir: "decirle que no a
una propuesta de amor es decirle que no al mismísimo
Dios de los Cielos que es el mismísimo amor y yo soy
una mujer creyente y respetuosa del Señor "Mi abuela
pensaba que hacer el amor alargaba la vida. Por eso le
llamaba la atención que Borges haya vivido tantos años
(por lo menos escribió, hay gente que ni eso).Soy la
peor parte de Isabel que es mi mejor parte .Ella no
puede vivir sin mí y yo la comprendo porque yo tampoco
puedo vivir sin mí. Soy el cantor de un pueblo que no
me pertenece. En mi caso si se calla el cantor no pasa
nada. Es decir, que estoy gozando de los serenos
privilegios del anonimato. Y a mi edad con derecho a
los incoloros privilegios del escepticismo. A pensar
como pensaba Mark Twain en su madurez que decía: "A mi
edad cuando me presentan a alguien ya no me importa si
es bueno, malo, rico, pobre, negro, blanco, judío,
musulmán o cristiano. Me basta y me sobra con que sea
un ser humano...peor cosa no podría ser".
Soy moderadamente argentino y exageradamente Cabral.
Algo así como un sargento underground. Y por mi parte
sargento hay gente que me odia: "Mirá por salvar a ese
que salvó cuantos vinieron detrás".Estoy asombrado de
ser parte del asombroso universo y orgulloso del
hambre que me mantiene despierto. Soy inventor de mí
mismo, porque esa es la tarea que me ha encomendado el
Señor. El Señor o el diablo, porque son la misma cosa.
El diablo es un seudónimo que tiene el Señor para
cuando tiene que crear alguna cosa de dudosa moral
para no quemar su buen nombre, utiliza el seudónimo.
Soy repetidor de Whitman: " me canto y me celebro, me
celebro y me canto. Y si me canto y me celebro, te
celebro y te canto, porque cada átomo que me
pertenece, te pertenece, porque cada átomo que te
pertenece, me pertenece, porque tú y yo somos la misma
cosa", decía el viejo Whitman.
Y me acuerdo porque la primera condición que debe
tener un cantor es buena memoria. Que Tagore decía que
cuando el hombre trabaja Dios lo respeta, pero cuando
el hombre canta Dios... lo ama. El pobre que anda sin
copla por esta vida prestada, más que pobre es un
fantasma y más que un fantasma es nada. Vamos cruzando
por la vida en el tren de la muerte, viendo como el
progreso acaba con la gente. Cuando el tiempo de los
claveles regreso contento donde María cultiva el arte
mayor de las hogueras, es decir, Andalucía. Alguna vez
nos presentaron a una condesa por ahí, a aquel dilecto
amigo que fue Jorge Cafrune y a mí. El turco la miraba
a la condesa, la condesa lo miraba al turco. Estaba
tan asombrado el uno como el otro. --¿Qué será eso? El
señor que nos la presentó dijo:"Es una gran mujer,
acaba de donar un terreno de su familia para que el
municipio de Sevilla haga un parque público. Y el
turco le dijo sin dejar de mirarla: --"¿donó o
devolvió?".
Me detengo en México donde siempre hay algo para
celebrar: "Nos vamos a echar unos tragos, pero sin
exagerar... sólo hasta caernos. Porque no es de
caballeros andar bebiendo en el suelo.""Si el vino te
hace mal para el trabajo, pues deja el trabajo.""Pues
fíjate si será malo el trabajo que deben pagarte para
que lo hagas.""Yo nunca le pude decir a mi mujer que
era una imbécil porque no me hubiese entendido.""Y
Dios creó a la mujer y ella le dijo: mi Señor, si
María concibió sin pecar, ¿no podría yo pecar sin
concebir?""El diablo sabe por diablo, pero más sabe
por Freud".
Me detengo en San Francisco donde siempre hay algo
para oír, por lo menos cuando Krishnamurti anda cerca.
Ese que bien sabe que la revolución fundamental es
revolucionarse. Me detengo en Creta donde siempre hay
algo para amar. Me detengo en Jerusalén donde siempre
hay algo que aprender, incluso no acabar con Beirut.
Levanto la voz en Italia y hago silencio en la India.
Porque soy y vivo en el presente, porque estoy hecho
de sueños y de flores, de vacío, de vino y de trigo me
llaman el Hombre. Es cierto que soy polvo sagrado yo,
aunque Tú sabes mi Señor que cuando digo "yo soy"
estoy diciendo "Tú eres", invicto, innombrable.
Altísimo Señor no te preocupes por el pan nuestro de
cada día que eso es cosa nuestra, para eso somos
hombres. Pero no nos dejes sin el sueño de cada noche
porque sin él nada somos nosotros que tal vez sólo
seamos un sueño que Tú sueñas. Amado Señor: Padre
Nuestro que estás en el surco, sacrificados seres
nosotros, así en la Tierra como en el agua, el pan
nuestro de cada día ablándanos hoy perdona nuestras
deudas así como nosotros, no sé por qué, perdonamos a
nuestros deudores y déjanos caer en la tentación de
terminar con todos ellos. Más líbranos de Camps, Amén.
En el nombre del fraude, del fisco y los Esclavos
Unidos, Okey! Perdóname, Señor, pero a veces me canso,
de ser un ciudadano. Me cansa la ciudad, las oficinas,
me cansa la familia y la economía. La familia, mi
Señor, ese vía crucis de parientes, esa miseria en
cooperativa. Madre hay una sola, Señor... y justo vino
a tocarme a mí ¡¡ ¿?!! Perdóname, Señor, estoy harto
de este infierno, este mercado mediocre, donde todos
tienen precio. Perdóname, Señor, pero yo me iré
contigo, por tus montañas, tus mares y tus ríos.
Perdóname, Señor, pero a veces pienso que tienes para
mí algo mejor que esto. Perdóname, Señor, no quiero
ser un ciudadano, yo quiero ser un hombre, como me has
creado. Vamos cruzando por la vida en el tren de la
muerte, viendo como el progreso acaba con la gente.
En el mundo comprobé que hay un tal para cual y que
cada uno encuentra lo que quiere encontrar. El hombre
tiene mujeres y el gerente secretarias. El rico tiene
problemas y el pobre tiene ganas. Me escapé de la
Rosario que se hace la moralista, porque ella es
virgen porque es fea y no porque sea buena. He
conocido mujeres y de eso nadie se asombre, que por
buscar un marido se perdieron a los hombres. Parecido
le pasó al tucumano Hugo Alberto que por una sola
mujer se perdió a todo el resto. A la flecha del amor
la dispara un inconsciente de lo contrario no habría
tanta desgraciada gente. La flor seguía cantando en un
Manhathan delirante como el sueño que es la vida. Otro
Kennedy llegaba, Jimmy Carter insistía, Frank Sinatra
retornaba y John Lennon se moría. O se dejaba matar
para darme la oportunidad que yo pueda pasar el frente
de una vez por todas. Thank you, John, donde quiera
que estés. En el infierno con Somoza o en el Paraíso
con Vinicius du Moraes.
Entre muchas maravillas que guardo en el corazón la
principal es aquella que una noche de Ecuador me libró
de las cadenas cuando me dijo que sí, porque aprendí
que entregarse es comenzar a vivir. Cuatro ojos me
mataron el día que nos conocimos, los dos con que me
miró y los dos de su marido. Estoy forzado a robar
porque he llegado muy tarde, desde antes de nacer las
cosas eran de alguien. Por ejemplo, "El Quijote" de
Miguel Cervantes, "Hojas de Hierba" de Whitman,
"Tristán e Isolda" de Wagner. España era de Franco, el
Guernica de Picasso, Sofía Loren de Ponti, el oscar de
Marlon Brando. La gloria era de Gardel, las vaquitas
de Anchorena y si quedaba algo más se lo llevó López
Herrera. Hasta la misma injusticia ya tenía
propietario como la desesperanza es privilegio del
tango. Si me gusta una mujer está de novia o casada,
si soy ladrón es por culpa de la propiedad privada.
__________________
Ni falta que me hace, lo que me hace falta.
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Angel o Demonio
Demente
Ingresado: 13 Mayo 2009
Conectado: Desconectado
Mensajes: 868
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| Escrito el: 31 Agosto 2019 a las 00:33 | IP registrada
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Perro Callejero:
Después de miles de kilómetros y horas de viaje vuelvo a
casa cansado y con el corazón roto. Mi viejo, un humilde
y buen hombre se fue para siempre.
Descanse en paz.
Tenía blanco el cabello
Tenía blanca la barba
Una dulzura de amar
De ensueño en la mirada
Tenía pálido el rostro
Tenía las manos pálida..
Se fue una tarde… ya nunca
Más se oyeron sus palabras.
No se oyeron mas sus pasos
En los patios de esa casa
Ni lo han visto más sus perros
Que sollozando lo aguardan.
Abandonado quedo
El bastón que acostumbraba
Nostálgico de sus pródigas
Manos que ya no se alargan.
Pero aun, en esas tardes
En que se recoge el alma
En todo hay como una sombra
Trémula que se agiganta.
Cuando se iba ya dejó
En el campo una mirada
Tan honda, tan triste, que aun
Está congelada en lágrimas..
Tenía blanco el cabello..
Tenía la barba blanca
Tenía pálido el rostro
Tenía las manos pálidas.
Jorge Gonzalez Bastias
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Perro Callejero
Demente
Ingresado: 08 Julio 2004
Lugar: Chile
Conectado: Desconectado
Mensajes: 3753
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| Escrito el: 02 Septiembre 2019 a las 17:15 | IP registrada
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Gracias
__________________
Ni falta que me hace, lo que me hace falta.
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Perro Callejero
Demente
Ingresado: 08 Julio 2004
Lugar: Chile
Conectado: Desconectado
Mensajes: 3753
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| Escrito el: 13 Septiembre 2019 a las 07:11 | IP registrada
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Estaba huyendo de la policía, o de alguna autoridad,
la cosa era que me seguían. De pronto me encuentro
escondiéndome en un parque de autobuses (eran todos
azules y muy rectangulares, me recordaron los vagones
de metro de Santiago de los 80. Estaba escondido en
medio de los cientos de autobuses (o vagones de metro)
que estaban aparcados pero en un momento me di cuenta
que estaba es una especie de asteroide flotando
alrededor de la Tierra, porque pude verla, como si
estuviera en la luna, pero no era la luna. Me recordó
a una estación espacial de Cowboy Bebop, la del Casino
de Honky Town Woman. De pronto estaba en el campo de
mi abuelito, el campo de mi infancia, en El Manzano,
estaba en una senda forestal en la falda de un cerro,
miré hacia abajo y pude ver claramente, como si en los
ojos tuivera unos binoculares como un león con toda su
melena al viento venia corriendo, se detenía y buscaba
el camino. Estaba buscando algo, a un compañero o a
mi. Entonces desperté.
__________________
Ni falta que me hace, lo que me hace falta.
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Perro Callejero
Demente
Ingresado: 08 Julio 2004
Lugar: Chile
Conectado: Desconectado
Mensajes: 3753
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| Escrito el: 07 Octubre 2019 a las 08:55 | IP registrada
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Tengo la imagen del viejo puente de madera que
cruzábamos a pie porque la micro nos dejaba "al otro
lado" para poder llegar a casa de mi abuelita, "la de
Imperial" que no nos gustaba mucho, porque era mucho
menos cariñosa que la "abuelita de Carahue". Recuerdo
el rio Imperial siempre marrón, siempre lleno y ese
antiguo puente que nos conducia a un mundo añejo y
ajado, con una casa sobre pilotes porque el rio crecía
y anegaba todo, la vieja casona celeste, con detalles
en blanco se inundaba y los sus viejos ciruelos de una
quinta que se descuidó mucho antes de que yo naciera y
que plantó un abuelo desconocido también. Recuerdo el
aspecto terrorífico de esos frutales llenos de barbas
colgantes, viejos y retorcidos y de tronco muy oscuro
si si fuesen antiguos abuelos que estuvieran cansados
de vivir. Recuerdo a la abuelita mandar a Marcos o a
Julito Cesarito a buscar huevos debajo de casa que era
donde las ponedoras surtían de huevitos camperos.
Recuerdo la casa del tío Nino, junto a la de la
abueltia, un poco más elevada y de un color rojo
intenso con detalles en verde, creo que solo una vez
entré, pero recuerdo lo cariñosa que es la tía Mila.
Recuerdo el bolichito que la tía Rosita ¿o era la tía
Pachy? montaron justo delante de la casa para poder
ganarse los porotos. La tia Rosita nos daba alguna
golosina que siempre era bien recibida. Recuerdo el
viejo taller de zapatos, que creo que primero fue del
tío Luis, luego de papá y finalmente del tio Nino,
antes de que se casara y se dedicara a la matanza del
cerdo. Lo recuerdo lleno de polvo, todo abandonado,
pero si el tiempo se hubiese detenido y recuerdo que
estaba a la distancia de una puerta del lving ¿o era
la cocina?, la cuestion es que era pasar de una mesa
con ruido, con gente entrando y saliendo, oyendo las
voces de los clientes del bolichito, a dos pasos y
una puerta se entraba en un viejo mundo oxidado y
polvoriento. Recuerdo renegar de los domingos que el
papá nos obligaba a pasar despues de visitar Carahue
(eso era otra cosa), y todo distinto. Recuerdo tardes
de aburrimiento buscando algo que hacer pero tambien
recuerdo a mi viejo feliz, mateando con su madre, que
le ofrecía lo mejor que tenía, su hijo, mi padre era
"el gordo", así lo llamaban sus hermanos, y recuerdo
perfectamente que lo trataban de usted, yo no me
imagino tratar de usted a Edith, ni a Brenda, de
hecho, la ultima vez que la vi (a Brenda) en un
descuido, me dió un patadón en el poto que me
sorprendíó gratamente y se me saltaron las lágrimas
por ese abrupto recuerdo de complicidad de nuestra
infancia, era "colocao muere callao" y contra eso no
cabía ninguna queja ni represalia. Recuerdo tambien
que Edith siempre lo llevó mejor, sería porque era la
más apegada al papá, la imagen de su mano cogiendo la
de él me la llevaré a la tumba. Recuerdo, viejas
conversaciones sobre gente del barrio, la Rosa cara de
perro, o los polvareda, o los pescaos, o sobre
Máquinas viejas, Roble huacho, Campo grande, o "los
Belmares". Ese viejo mundo campesino al que mi viejito
perteneció y siempre llevó dentro de él y que ahora
habita en mi y que algo de eso, como si de un filtro
se tratara va haciendose huequito tambien en el
corazón de Carlota.
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Ni falta que me hace, lo que me hace falta.
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Perro Callejero
Demente
Ingresado: 08 Julio 2004
Lugar: Chile
Conectado: Desconectado
Mensajes: 3753
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| Escrito el: 17 Octubre 2019 a las 17:36 | IP registrada
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No puedo ver fotos de mi viejo, ni escuchar sus
canciones mexicanas sin que me inunde la pena.
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Ni falta que me hace, lo que me hace falta.
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