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 Libre Albedrío : Autores
Asunto Tema: De Efraín Huerta Responder mensajeEscribir nuevo tema
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Deather
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Ingresado: 20 Mayo 2004
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Escrito el: 04 Junio 2004 a las 19:41 | IP registrada Citar Deather

Éste es un amor

 

 

 

Éste es un amor que tuvo origen

Y en un principio no era sino un poco de miedo

Y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto.

 

Un amor bien nacido de ese mar de sus ojos,

Un amor que tiene a su voz como ángel y bandera,

Un amor que huele a aire y a nardos y a cuerpo húmedo,

Un amor que no tiene remedio, ni salvación,

Ni vida, ni muerte, ni siquiera una pequeña agonía.

 

Éste es un amor rodeado de jardines y de luces

Y de la nieve de una montaña de febrero

Y el ansia que uno respira bajo el crepúsculo de San Ángel

Y de todo lo que no se sabe, porque nunca se sabe

Por qué llega el amor y luego las manos

¾esas terribles manos delgadas como el pensamiento¾

Se entrelazan y un suave sudor de ¾otra vez¾ miedo

Brilla como las perlas abandonadas

Y sigue brillando aún cuando el beso, los besos,

Los miles y millones de besos se parecen al fuego

Y se parecen a la derrota y al triunfo

Y a todo lo que parece poesía ¾y es poesía.

 

Ésta es la historia de un amor con oscuros y tiernos orígenes:

Vino como unas alas de paloma y la paloma no tenía ojos

Y nosotros nos veíamos a lo largo de los ríos

Y a lo ancho de los países

Y las distancias eran como inmensos océanos

Y tan breves como una sonrisa sin luz

Y sin embargo ella me tendía la mano y yo tocaba su piel llena de gracia

Y me sumergía en sus ojos en llamas

Y me moría a su lado y respiraba como un árbol despedazado

Y entonces me olvidaba de mi nombre

Y del maldito nombre de las cosas y de las flores

Y quería gritar y gritarle al oído que la amaba

Y que yo ya no tenía corazón para amarla

Sino tan solo una inquietud del tamaño del cielo

Y tan pequeña como la tierra que cabe en la palma de la mano.

Y yo veía que todo estaba en sus ojos ¾otra vez ese mar¾,

Ese mar, esa peligrosa bondad,

Ese crimen, ese profundo espíritu que todo lo sabe

Y que ya ha adivinado que estoy con el amor hasta los hombros,

Hasta el alma y hasta los mustios labios.

Ya lo saben sus ojos y ya lo sabe el espléndido metal de sus muslos,

Ya lo saben las fotografías y las calles

Y ya lo saben las palabras ¾y las palabras y las calles y las fotografías

Ya saben que lo saben y que ella y yo lo sabemos

Y que hemos de morirnos toda la vida para no rompernos el alma

Y no llorar de amor.

 

-Efraín Huerta. México. (1914-1980 y algo)



__________________
deathly, Jorge.
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almafitano
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Ingresado: 07 Agosto 2008
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Escrito el: 07 Agosto 2008 a las 14:50 | IP registrada Citar almafitano

un gran poema. un gran autor

__________________
yo no reflexiono, sueño
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almafitano
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Ingresado: 07 Agosto 2008
Lugar: México
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Mensajes: 28
Escrito el: 09 Agosto 2008 a las 15:27 | IP registrada Citar almafitano

PARA GOZAR TU PAZ

Como el viento agita las altas hierbas
así mis dedos vuelan sobre tu cabellera de diamantes,
y la noche de alcohol y los árboles de oro
encierran para siempre un sollozo de triunfo,
el ay de la alegría, el ah definitivo.
Como el aire de junio en la colina
mueve la dulce sombra de la nube,
así mi corazón se sacrifica
en el húmedo templo de tu pelo.

Nave sin dueño, sombra de ardorosa
violencia, esta mi mano canta
bajo el murmullo alado de tu gloria.
Porque tienes la luz y la belleza
en el sereno estanque de tu rostro,
así el negro laurel es tu corona
y es mi fatiga y es
la sangre del insomnio.

Sólo cuando el pecado es la guirnalda
y la atadura, la cadena infinita
y el profundo latido; sólo cuando
la hora ha llegado, y tú,
joven de rosas y jazmines,
miras al horizonte del deseo
y dejas que el tesoro de seda y maravilla
sea la noche en mis manos,
sólo entonces, dorada,
todo me pertenece:
las hierbas agitadas y el viento
corriendo como el agua entre mis dedos:
agua de mi delirio, eterna fiebre,
espejismo y violencia, dura espina
pedernal de la muerte, lento mármol,
millón de espigas negras.

Donde nace la idea,
donde tus pensamientos
-aves en dulce selva sometidas-,
donde mis labios buscan el milagro,
ahí estará mi fuerza.
Ahí estará el dolor de mi presencia:
al pie de tu dominio y tu pureza,
sin más aroma que el júbilo
y una medalla de aire,
palpitante, como el fuego
de una lágrima viva.

Crece la hierba, el río,
y el ala de la garza
es la mano de Dios que se despide.
Crece el amor en invisible grito
(quemante, activa espada),
y el corazón despierta
como herido de muerte.
Doblo la lenta hoja del silencio
y te apareces tú, página y perla,
con el cabello al viento
y una cierta sonrisa de alta luna.

Suave y veloz, como el aire de junio,
beso tu cabellera de diamantes,
el tesoro escondido de tu sueño,
y digo adiós a la violencia
para gozar tu paz,
tu dulce, tu gloriosa geografía,
por siempre detenido,
por siempre enamorado.





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yo no reflexiono, sueño
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Istigkeit
Demente
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Ingresado: 26 Agosto 2007
Conectado: Desconectado
Mensajes: 913
Escrito el: 09 Noviembre 2008 a las 12:39 | IP registrada Citar Istigkeit

LA MUCHACHA EBRIA

Este lánguido caer en brazos de una desconocida,
esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;
este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,
huella de pie dormido, navaja verde o negra;
este instante durísimo en que una muchacha grita,
gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya.
Todo esto no es sino la noche,
sino la noche grávida de sangre y leche,
de niños que se asfixian,
de mujeres carbonizadas
y varones morenos de soledad
y misterioso, sofocante desgaste.
Sino la noche de la muchacha ebria
cuyos gritos de rabia y melancolía
me hirieron como el llanto purísimo,
como las náuseas y el rencor,
como el abandono y la voz de las mendigas.

Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido
y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de las cantinas,
llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba
y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:
llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,
de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,
de la muchacha que una noche —y era una santa noche—
me entregara su corazón derretido,
sus manos de agua caliente, césped, seda,
sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,
sus torpes arrebatos de ternura,
su boca que sabía a taza mordida por dientes de borrachos,
su pecho suave como una mejilla con fiebre,
y sus brazos y piernas con tatuajes,
y su naciente tuberculosis,
y su dormido sexo de orquídea martirizada.

Ah la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido
y la generosidad en la punta de los dedos,
la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre,
como yo, escapado apenas de la violencia amorosa.
Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos,
una fecha sangrienta y abatida.

¡Por la muchacha ebria, amigos míos!

Los hombres del alba, 1944
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