9 : 17 p.m.
Esa pieza que se dejó tirada en la esquina
Ese pedazo de nada que se balancea no es
Sino un nuevo comienzo
Es un reflejo en los zapatos cabeceando
Como hueco perpetrado sobre otro
Hueco
Al final de esta tarde que imparte órdenes
Hacia una muerte de vértice
Ese retrato de la virgen
que se disminuye y se aumenta en la pared
Como mariposa abandonada al precipicio
Ese pedazo de nada que se balancea
Y retorna al corazón como bala certerísima
Que no juega sino a ser
Murmullo irritante en la saliva del alma
Eso
Lo que logro escuchar y lo que logro ver
Es eso lo que cruje
Es eso lo que se alimenta
Lo que se detiene en el reloj del mundo
Y se aniquila en nosotros
Hasta que empecemos de nuevo a creer
Hasta que empecemos de nuevo a ser
Como imbéciles.
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