Mujer
Definitivamente a veces no quisiera ser mujer...
¿Mujer de quién?
Sola, lluvia de la cual estoy cansada
refugiándome en una literatura que ni yo misma entiendo.
Volar, ¿desde cuándo no vuelo ? .
Anclada al suelo con mis pies de mujer
de mujer barata,
de mujer con un amante que la desconoce
con un amante que esta tan lejos
de mis labios de mujer,
de mi entrepierna de mujer
- entrepierna que se saben de memoria -.
¿Y para qué?
Para estar ausentes de nosotros,
pero infalibles en la espera.
Un ojalá por dios
un ojalá, que me devuelva a mis entrañas
de una forma certera.
En la variedad del ser que desconozco.
Italia o España.
Atrapado en una mitad definida,
pero sin capacidad de movimiento.
Soy un títere, nada mas.
Aquí, vestida y desnuda al mismo tiempo
con el recuerdo en cada pincelada frustrada
cada lagrima inerte, nada formal…
No quiero verme a mi misma .
Probablemente pierda el control,
el conocimiento
y despierte de nuevo con el recuerdo intacto
de tus labios
entre abriendo mi boca,
como congelando el aliento, el hálito.
No voy a volver a llamar.
(Ilustración: Desireé Estrada)
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