Capítulo 21
A todo el mundo le pasa igual, la estatua de Jano es un
despilfarro inútil, en realidad después de los cuarenta años la verdadera cara
la tenemos en la nuca, mirando desesperadamente para atrás. Es lo que se llama
propiamente un lugar común. Nada que hacerle, hay que decirlo así, con las
palabras que tuercen de aburrimiento los labios de los adolescentes unirrostros.
Rodeado de chicos con tricotas y muchachas deliciosamente mugrientas bajo el
vapor de los cafés créeme de Saint-Germain-des-Prés, que leen a Durrell, a
Beauvoir, a Duras, a Douassot, a Queneau, a Sarraute, estoy yo un argentino
afrancesado (horror horror), ya fuera de la moda adolescente, del cool, con en
las manos anacrónicamente Etes-vous fous? De René Crevel, con en la memoria todo
el surrealismo, con en la pelvis el signo de Antonin Artaud, con en las orejas
las Ionisations de Edgar Varèse, con en los ojos Picasso (pero parece que yo soy
un Mondrian, me lo han dicho).
-Tu sèmes des syllabes pour récolter des étoiles –me toma el pelo Crevel.
-Se va haciendo lo que se puede –le contesto.
-Y esa fémina, n´arretera-t-elle donc pas de secouer l´arbre à sanglots?
-Sos injusto –le digo-. Apenas llora, apenas se queja.
Es triste llegar a un momento de la vida en que es más fácil
abrir un libro en la página 96 y dialogar con su autor, de café a tumba, de
aburrido a suicida, mientras en las mesas de al lado se habla de Argelia, de
Adenauer, de Mijanou Bardot, de Guy Trébert, de Sydney Bechet, de Michel Burtor,
de Nabokov, de Zao-Wu-Ki, de Louison Bobet, y en mi país los muchachos hablan,
¿de qué hablan los muchachos en mi país? No lo sé ya, ando tan lejos, pero ya no
hablan de Spilimbergo, no hablan de Justo Suárez, no hablan del Tiburón de
Quillá, no hablan de Bonini, no hablan de Leguisamo, Como es natural. La joroba
está en que la naturalidad y la realidad se vuelven no se sabe por qué enemigas,
hay una hora en que lo natural suena espantosamente falso, en que la realidad de
los veinte años se codea con la realidad de los cuarenta y en cada codo hay un
gillette tajeándonos el saco. Descubro nuevos mundos simultáneos y ajenos, cada
vez sospecho más que estar de acuerdo es la peor de las ilusiones. ¿Por qué esta
sed de ubicuidad, por qué esta lucha contra el tiempo? También yo leo a Sarraute
y miro la foto de Guy Trébet esposado, pero son cosas que me ocurren, mientras
que si soy yo el que decide, casi siempre es hacia atrás. Mi mano tantea en la
biblioteca, saca a Crevel, saca a Roberto Arlt, saca a Jarry. Me apasiona el hoy
pero siempre desde el ayer (¿me hapasiona, dije?), y es así como a mi edad el
pasado se vuelve presente y el presente es un extraño y confuso futuro donde
chicos con tricotas y muchachas de pelo suelto beben sus cafés créme y se
acarician con una lenta gracia de gatos o de plantas.
Hay que luchar contra eso.
Hay que reinstalarse en el presente.
Parece que yo soy un Mondrian, ergo...
Pero Mondrian pintaba su presente hace cuarenta años.
(Una foto de Mondrian, igualito a un director de orquesta típica ((¡Julio de
Caro, ecco!)), con lentes y el pelo planchado y el cuello duro, un aire de
hortera abominable, bailando con una piba disquera. ¿Qué clase de presente
sentía Mondrian mientras bailaba? Esas telas suyas, esa foto suya...Habismos.)
Estás viejo, Horacio. Quinto Horacio Oliveira, estás viejo, Flaco. Estás flaco y
viejo, Oliveira.
-Il verse son vitriol entre les cuisses des faubourgs –se mofa Crevel.
¿Qué le voy a hacer? En mitad del gran desorden me sigo
creyendo veleta, al final de tanta vuelta hay que señalar un norte, un sur.
Decir de alguien que es un veleta prueba poca imaginación: se ven las vueltas
pero no la intención, la punta de la flecha que busca hincarse y permanecer en
el río del viento.
Hay ríos metafísicos. Sí, querida, claro. Y vos estarás
cuidando a tu hijo, llorando de a ratos, y aquí ya es otro día y un solo
amarillo que no calienta. J`habite à Saint-Germain-des-Prés, et chaque soir j’ai
rendez-vous avec Verlaine. / Ce gros pierrot n`a pas changé, et pour ocurrir le
guilledou... Por veinte francos en la ranura Leo Ferré te canta sus amores, o
Gilbert Bécaud, o Guy Béart. Allá en mi tierra: Si quiere ver la vida color de
rosa / Eche veinte centavos en la ranura... A lo mejor encendiste la radio (el
alquiler vence el lunes que viene, tendré que avisarte) y escuchás música de
cámara, probablemente Mozart, o has puesto un disco muy bajo para no despertar a
Rocamadour. Y me parece que no te das demasiado cuenta de que Rocamadour está
muy enfermo, terriblemente débil y enfermo, y que lo cuidarían mejor en el
hospital. Pero ya no te puedo hablar de esas cosas, digamos que todo se acabó y
que yo ando por ahí vagando, dando vueltas, buscando el norte, el sur, si es que
lo busco. Si es que lo busco. Pero si no lo buscara, ¿qué es esto? Oh mi amor,
te extraño, me dolés en la piel, en la garganta, cada vez que respiro es como si
el vacío me entrara en el pecho donde ya no estás.
-Toi –dice Crevel- toujours prèt à grimper les cinq étages des pythonisses
faubouriennes, qui ouvrent grandes les portes du futur...
Y por que no, por qué no había de buscar a la Maga, tantas
veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, el arco que da al
Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y oliva que flota sobre el río que
dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des
Arts, nos íbamos por ahí a la caza de sombras, a comer papas fritas al Faubourg
St. Denis, a besarnos junto a las barcazas del canal Saint-Martin. Con ella yo
sentía crecer un aire nuevo, los signos fabulosos del atardecer o esa manera
como las cosas se dibujaban cuento estábamos juntos y en las rejas de la Cour de
Rohan los vagabundos se alzaban al reino medroso y alunado de los testigos y los
jueces... Por qué no había de amar a la Maga y poseerla bajo decenas de cielos
rasos a seiscientos francos, en camas con cobertores deshilachados y rancios, si
en esa vertiginosa rayuela, en esa carrera de embolsados yo me reconocía y me
nombraba, por fin y hasta cuándo salido del tiempo y sus jaulas con monos y
etiquetas, de sus vitrinas Omega Electron Girard Perregaud Vacheron &
Constantain marcando las horas y los minutos de las sacrosantas obligaciones
castradoras, en un aire donde las últimas ataduras iban cayendo y el placer era
espejo de reconciliación, espejo para alondras pero espejo, algo como un
sacramento de ser a ser, danza en torno al arca, avance del sueño boca contra
boca, a veces sin desligarnos, los sexos unidos y tibios, los brazos como guías
vegetales, las manos acariciando aplicadamente un muslo, un cuello...
-Tu t`accorches à des histories –dice Crevel-. Tu ètreins des mots...
-No, viejo, eso se hace más bien del otro lado del mar, que no conocés. Hace
rato que no me acuesto con las palabras. Las sigo usando, como vos y como todos
pero las cepillo muchísimo antes de ponérmelas.
Crevel desconfía y lo comprendo. Entre la Maga y yo crece un
cañaveral de palabras, apenas nos separan unas horas y unas cuadras y ya mi pena
se llama pena, mi amor se llama mi amor... Cada vez iré sintiendo menos y
recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un
diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los
adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente
puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser
se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes los ojos, la
verdadera cara se borra poco a poco como en las viejas fotos y Jano es de golpe
cualquiera de nosotros. Todo esto se lo voy diciendo a Crevel pero es con la
Maga que hablo, ahora que estamos tan lejos. Y no le hablo con las palabras que
sólo han servido para no entendernos, ahora que ya es tarde empiezo a elegir
otras, las de ella, las envueltas en eso que ella comprende y que no tiene
nombre, auras y tensiones que crispan el aire entre dos cuerpos y llenan de
polvo de oro una habitación o un verso. ¿Pero no hemos vivido así todo el
tiempo, lacerándonos dulcemente? No, no hemos vivido así, ella hubiera querido
pero una vez más yo volví a sentar el falso orden que disimula el caos, a fingir
que me entregaba a una vida profunda de la que sólo tocaba el agua terrible con
la punta de pie. Hay ríos metafísicos, ella los nada como esa golondrina está
nadando en el aire, girando alucinada en torno al campanario, dejándose caer
para levantarse mejor con el impuso. Yo describo y defino y deseo esos ríos,
ella los nada. Yo los busco, los encuentro, los miro desde el puente, ella los
nada. Y no lo sabe, igualita a la golondrina. No necesita saber como yo, puede
vivir en el desorden sin que ninguna conciencia de orden la retenga. Ese
desorden que es un orden misterioso, esa bohemia del cuerpo y el alma que le
abre de par en par las verdaderas puertas. Su vida no es desorden más que para
mí, enterrado en perjuicios que desprecio y respeto al mismo tiempo. Yo,
condenado a ser absuelto irremediablemente por la Maga que me juzga sin saberlo.
Ah, dejame entrar, dejame ver algún día como ven tus ojos.
Inútil. Condenado a ser absuelto. Vuélvase a casa y lea
Spinoza. La Maga no sabe quién es Spinoza. La Maga lee interminables novelas de
rusos y alemanes y Pérez Galdós y las olvida enseguida. Nunca sospechará que me
condena a leer a Spinoza. Juez inaudito, juez por sus manos, por su carrera en
plena calle, juez por sólo mirarme y dejarme desnudo, juez por tonta e infeliz y
desconcertada y roma y menos que nada. Por todo eso que sé desde mi amargo
saber, con mi podrido rasero de universitario y hombre esclarecido, por todo
eso, juez. Dejate caer, golondrina, con esas filosas tijeras que recortan el
cielo de Saint-Germain-des-Prés, arrancá estos ojos que miran sin ver, estoy
condenado sin apelación, pronto a ese cadalso azul al que me izan las manos de
la mujer cuidando a su hijo, pronto la pena, pronto el orden mentido de estar
solo y recobrar la suficiencia, la egociencia, la conciencia. Y con tanta
ciencia una inútil ansia de tener lástima de algo, de que llueva aquí dentro, de
que por fin empiece a llover, a oler a tierra, a cosas vivas, sí, por fin a
cosas vivas.
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